anoche soñé con olas inmensas con forma de stormtroopers que se convertían en tsunamis y se estrellaban contra la costa haciendo mierda nuestro sueño de tener un rancho en la pedrera pensé que lo bueno de existir en esta simulación 3d de la catástrofe es que los finales son abruptos y los encuentros mágicos a nosotrxs que nunca estudiamos de qué está hecho el mundo o cómo programar la caída libre del heteropatriarcado lo que nos cautiva de las tomas es el ruido que justo pase el este 16 y te punguee las palabras en la curva de la plaza nosotrxs que nos dedicamos a las drogas y los poemas blandos lejos del desabastecimiento de los laboratorios nunca creímos que necesitaríamos reactivos para revelarnos fuera del cuarto oscuro a veces quisiera hacerte refulgir contra un lente escribirte en código con la luz de que estás hecho pero no sé predecir las fluctuaciones del tornasol ni la oscilación de los altocúmulos cuando se parecen a una estampida de motos sobre la

todo lo que pudo haber sido se escurre en esa dirección el pasado es un espejismo en el que nadie cree

nada tengo que esperar para ver cómo te perdés entre los paneles azules de la estación, trenes argentinos efecto cascada en el andén y vos un punto difuso al otro lado de la distancia vuelta profunda que levanta una mano y saluda a la mía mucho más nítida, alineada lo mismo a un costado del punto de fuga después como una ventanilla cascoteada fracturás la perspectiva cruzando las vías, la plaza llena de gatos atigrados que se agazapan ante presas invisibles y tiran zarpazos a un destiempo que va bien con la canción que entonás volviendo a tu casa una canción que podría ser sobre cualquier cosa sobre puntos de fuga o trenes que se alejan hacia donde las formaciones abandonadas juntan herrumbre en campos de rieles quebrados y mástiles de la antigua señalización ferroviaria hacia donde las enredaderas tapan los muros de ladrillo ahogando los trazos gastados de los grafiteros y vos más ausente que difuso no estás para marearte en reversa con el transcurrir amuralla

su habitación es una isla en una fosa llena de esqueletos limpios cuando dice algo me chapa un poco me chapa suave lo suficiente para rescatarme que posta nada funcionaría el velador abraza cada tórax el té se derrama entre sus manos frías entre sus piernas cruzadas sobre el acolchado kanjis de luz y sombra cuando queda en silencio pienso en la fosa pienso en la isla lo suficiente para preguntarle si posta nada funcionaría

algunos días cuando el sol se pone muy rápido y la oscuridad sobreviene como un corte de Edelap me meto en la cama y me tapo hasta que vuelva la luz pensando que es un corte en el barrio pero en realidad la interrupción del suministro es porque colgué en pagar las cuentas y las devoraron las telarañas del buzón esos días cuando la luz no vuelve soy una máquina de turnos que escupe números irracionales inmóvil en la oscuridad esos días me acuerdo cuando quise apretar delete para borrar mis sentimientos y vos replicaste si estaba segura de lo que estaba haciendo porque después de eso no había vuelta atrás vos replicaste un cuadro de diálogo chato y / n cuando dije que sí hubo un instante de lag la opción seguía pulsada en la pantalla dura jugué a barrer los píxeles que hacían cascadas de reacciones como al final de un solitario que ningunx de lxs dos pudo anotar a su favor cuando dije que sí escuché cómo algo se rompía comprimiste tus ganas de obj

sabés qué pasa que a veces no me banco decisiones boludas como hoy no voy a cenar y me voy a aguantar el moño para desayunar algo piola y arrancar el viernes bien arriba pasa que no me la banco por eso en medio de la desesperación hago cualkiera como tomarme un vaso de jugo de uva podrido de una botella sin tapa que está hace un mes cultivándose entre el horno y el calefactor traté de meterme los dedos y vomitarlo antes de la intoxicación pero no llegué juro que no llegué entonces lo mejor me pareció ponerme al servicio de la comunidad de la droga y el descontrol -entre otras decisiones boludas como guardar el jugo podrido en la heladera porque si sobrevivo voy seguir tomando- lo mejor me pareció abrir una botella de hidromiel dulce quemar algunas flores y escuchar rock de garaje hasta fundir a negro hasta la victoria siempre querido botulismo

–el amor no subvierte nada cuando dijo eso me enamoré tragué saliva y miré al piso iba perdiendo después me di cuenta lejos de haber sido mi game over el incapaz de subvertir nada era él la sonrisa triunfal duró un parpadeo una contracción breve de los pómulos le devolví la mirada fija iba ganando

algunas mañanas me gusta pensar cuánto tiempo tendríamos que pasar juntxs para poder llenar con el gotero mental un álbum con cada color hexadecimal que codifican mis conos sobre tu iris los días de cielo #696969 las noches de cielo #FF0000

te acordás cuando te escribí ese poema me habías preguntado cómo te veías las luces te teñían la cara y te movías lento te acordás que te lo leí en un callejón yendo a ver alguna banda te acordás que no chapamos ese día depués nos mandábamos mails cincuenta kilómetros de fibra óptica no, y no vas a acompañarme hasta casa atravesando la niebla de la peatonal con olor a todas las panaderías del centro arrancando afiches de recitales de las viejas cabinas telefónicas no vas a mostrarme Grooveshark ni chapar escuchando SoKo no, apenas me llevo: hablarte una vez al oído buscarte muchas hasta cruzar miradas, la poca conversación que entablamos sobre entradas a doscientos pesos y cómo parece caro porque es acá pero para esa banda está re bien y además viene con el disco nos pusimos de acuerdo en que todo es relativo pero te fuiste antes y sin saludar, como un cobarde antes de que pudiera preguntarte si te bajaste el nuevo de Wilco si te había gustado yo pe

hice prospecciones inútiles para desentrañar la diferencia entre lo humano y lo cósmico hay rayos que traspasan los cuerpos sin rebotar contra nada hay fragmentos que se dispersan sin rebotar contra nada aprendí a no juntarlos a dejarlos yacer en superficie no coleccionar piezas que no forman nada no juntar las partes que no son parte de nada o de algo que no soy yo el barro cocido no es barro hay sentidos que está bien que sean opacos el caos pervierte el pensamiento los modelos ordenan la evidencia para predecir dónde encontrar lo que ya encontramos un elemento de un elemento de toda similitud es hermandad toda mezcla es conjunción cuando todo está en ruinas escarbar con desesperación sobre el limo compactado no sirve para nada excepto en arqueología las pirámides se alinean con las montañas la procesión desborda la plaza circular lo sagrado desborda lo sagrado en el recinto esperan los fuegos que nunca se apagan en el recinto esperan l

la canción del pastel de miel chorrea por el parquet del living llega a la sobremesa tenue y se condensa contra la ventana la noche más larga del año hubo un segundo de más los relojes no se enteraron ella con el mentón sobre las rodillas pregunta cuánto dura un segundo chasquea los dedos para responderse hay una certeza de libertad y no de angustia: ningún segundo pude cambiar nada después ajusta la velocidad de obturación hacia fracciones irracionales que sólo la luz habita del otro lado del portón es invierno los adoquines de calle nueve están pelados como los árboles que levantan las baldosas dos planetas se conjugan al ocaso y la luna sobre los techos parece tiza en la nube densa –eso es frío, diría mi abuela

este es el cuarto tazón de té verde para el que pongo la pava en el fuego pienso que me gusta tanto la noche que en otra vida debo haber sido vampira ahí me miraría las manos y entendería que todo pasado es ilusorio para las vampiras que nos enamoramos de cuellos muertos para conciliar la existencia este es el último saquito de té pero lo voy a usar de vuelta pienso que entonces no ha sido el último que será el último dos veces las pistas son fragmentarias la premisa demasiado débil aunque me siga gustando la noche la veracidad de lo abandonado persiste como murmullo de fondo con el tazón en la mano y el agua pasada de hervor apago la luz del living, me olvido la de la cocina retrocedo unos pasos, la gata duerme en la silla la casa queda a oscuras y algo cruje me apresuro a encender la luz del living otra vez veo a la gata mirar el crujido invisible con sus ojos que penetran en otras dimensiones si me vienen a buscar me voy a h

qué lindo el domingo cuando te empezás a ir y te olvidás en el espejo todo lo que me hacés seguís ahí donde nadie más puede verte qué lindo el sábado cuando te encuentro y me recordás de golpe todo lo que me gustás bailás ahí donde nadie más puede verte qué lindo el viernes cuando te llamo y me dejás pagando todo lo que prometés te escondés ahí donde nadie más puede verte mañana es lunes y me tengo que olvidar de vos de todo lo que prometés de todo lo que me gustás de todo lo que me hacés mañana es lunes y vas a volver donde nadie más puede verte donde nadie más puede verte donde nadie más puede verte 

la cola del supermercado no avanza carrefour es el purgatorio elegí la fila equivocada la que huele a carne envasada me muevo entre pasillos de hospital y góndolas como paredes de un laberinto los carteles que anuncian las ofertas no los miro, son una trampa una señora ha hecho la compra del mes en el fondo del carrito está su castigo eterno un joven ejecutivo lleva la mirada perdida y un yogur light en la mano la gente del centro es rara se pasean como apariciones entre los productos de limpieza un tipo parado en el fondo bloquea las galletitas de agua no oye que le pido permiso tampoco ve que me acerco justo antes de estirar mi brazo un sexto sentido lo aleja hacia las latas de conserva (de chica iba a un supermercado que se prendió fuego hace un par de años puedo reconstruir todas las secciones y en el corazón un cartel de hellmans me aterra recordar cada detalle como si hubiera un retorno a pesar del fuego) la cola

estuve entrenando en la droga y el descontrol soy campeona de la careta y de los viajes subterráneos ¿alguien dirá                         que estoy curada                         que soy adulta                         que aprendí a estar sola? ¿alguien verá                         el monstruo bajo la cama                         el que se devora el tiempo                         como un reloj de arena?

no tengo tiempo nada de tiempo ni para planificar visitas a los puntos neurálgicos de la red que contienen cosas que no necesito saber ni para anticiparme a la patada ninja que es cruzarte entre las góndolas frente al martini y la carne fresca no tengo tiempo nada de tiempo ni siquiera para ser cruel ni siquiera para mandarte un mail vacío con un enlace a la canción sobre las malas versiones y los buenos originales y el gusto a sacarina que se queda pegado en los labios y las pocas ganas del cantante de estar en ese estudio de luces violetas y rosadas en el puesto veintisiete del ranking de singles del 2002 hastiado la cara grasienta la mirada esquiva pasado los músculos tiesos las pocas ganas no tiene tiempo nada de tiempo ni para ver que a nadie le importa el single del puesto veintisiete ni para esconder el tedio que destila con cada paso de baile como si la canción no lo convenciera como si fuera un mal cover de sí mismo

siempre dibujo lo mismo en los márgenes yo soy mi propio renglón

volví al ácido sola a los recitales de bandas que escuchábamos a la serie de los ‘90 que veíamos antes de dormir a las que años después siguen aireando temporadas a pesar de que a nosotrxs nos cancelaron hace rato quizá sean muchas cosas que conducen a esta nostalgia de peluche como para salir indemne eso, y la luna que está llegando a nueva planeta fénix que nos vuelve cenizas hasta renacer en cuarto creciente la cotidianeidad está vacía de vos absolutamente vacía de vos no puedo volver atrás en eso estoy a salvo de todo lo que desterré de esta habitación aunque el frenesí de pensarnos me haga temblar el pulso aunque a veces me huela las manos y sienta tu olor en vez del mío aunque a veces me ría y la risa suene como la tuya y mi boca replique lo que vos el sarcasmo la ambigüedad la seudcción diáfana todo eso que me aterra pero te desterré y estoy a salvo y como buen vampiro no podés entrar si nadie te invita

el círculo se rompe con los días un pétalo de flor tras la helada un bicho de alas rotas que intenta seguir volando la leña seca se consume rápido allí donde la lluvia no llega en verano una melodía tiznada azota el palo fueguero contra las brasas las chispas se levantan al cielo en rebelión sembramos fogones en bosques sedientos todo puede arder potencialmente hasta destruirse

hace mucho que no me pasaba esto todos los ciclos de la luna son distintos ya no puedo predecir nada pero sigo creyendo en las cosas que crecen hasta desaparecer en la intensidad de lo que se refleja en eso que se escurre entre los sueños y el agua sucia *** el otoño está apacible ameno las hojas crujen bajo los pies y se disponen en las depresiones de adoquines pelean posiciones con los charcos cada día amanece más tarde pero yo no lo veo la rutina es nada para mí me extraña gente que ya no extraño *** soñé que una chica hermosa me decía vení, vamos a avistar vamos a rescatar gatitos por los tejados yo vi en facebook que vos estabas en esa movida, me decía y me llevaba por la calle de la mano la vereda era angosta, ella iba adelante yo atrás atardecía garuaba nos caían gotas en la cara quizá una vieja estuviera limpiando el balcón el sol entraba por la pared del fondo derrumbado de una casa de aberturas vacías entre la hierba escombros y ojos verdes l

no voy a salir más de casa me voy a quedar viendo películas para soñar todo lo que no puede pasarme el verano es para mí un recital de 1994 que puedo poner una y otra vez un disco que gira adentro de un aparato un láser arrancando música de la superficie rayada los colores que se reflejan cuando miro esas estrías a la luz son los mismos colores sobre la cara de Thom Yorke hay canciones rojas y amarillas y otras verdes y azules nunca pensé que la melancolía podía ser más que gris los días son larguísimos en diciembre dicen que es imposible aterrizar en Júpiter porque ahí no hay tierra entonces te hundís hasta llegar al núcleo y fundirte en el metal algo así es diciembre mi cuerpo cae adentro de una bolsa de páginas arrancadas de un calendario vacías me pierdo en las vísceras de la mierda que me cubrió todo el año justo cuando creí que podía salir a flote veo que no soy menos densa que la mierda y pregunto dónde está el fondo duermo en un cuarto oscuro lle

tengo que creerme los mantras que repito cuando los fantasmas de viejos amores revolotean sobre mí como buitres el cuaderno en el que te enterré asoma apenas desde el placard y yo encuentro cuadernos nuevos en los que seguir tu sepulcro este duelo infinito de noches en las que añoro otras noches con alguien que poco se parece al que me espera en la panadería del barrio y me venda los ojos antes de llevarme a su casa de este barrio que nos abraza a todxs sin que nosotrxs nos veamos la luz del día no atraviesa nuestros cuerpos excepto los besos una mañana un sábado hace muchos la curva del abrazo marcada en el aire que la brisa del Este se llevó lejos al doblar por la avenida para que nadie nos viera parece que siempre es sábado en los cuadernos sábado de San Valentín que dije: no pasarás, y tras la tarde discutiendo las miserias del amor romántico aquí estás levantándote desde un puñado de células muertas en mi almohada elevándote torpe pero certero desde las grietas del p