la cola del supermercado no avanza carrefour es el purgatorio elegí la fila equivocada la que huele a carne envasada me muevo entre pasillos de hospital y góndolas como paredes de un laberinto los carteles que anuncian las ofertas no los miro, son una trampa una señora ha hecho la compra del mes en el fondo del carrito está su castigo eterno un joven ejecutivo lleva la mirada perdida y un yogur light en la mano la gente del centro es rara se pasean como apariciones entre los productos de limpieza un tipo parado en el fondo bloquea las galletitas de agua no oye que le pido permiso tampoco ve que me acerco justo antes de estirar mi brazo un sexto sentido lo aleja hacia las latas de conserva (de chica iba a un supermercado que se prendió fuego hace un par de años puedo reconstruir todas las secciones y en el corazón un cartel de hellmans me aterra recordar cada detalle como si hubiera un retorno a pesar del fuego) la cola

estuve entrenando en la droga y el descontrol soy campeona de la careta y de los viajes subterráneos ¿alguien dirá                         que estoy curada                         que soy adulta                         que aprendí a estar sola? ¿alguien verá                         el monstruo bajo la cama                         el que se devora el tiempo                         como un reloj de arena?

no tengo tiempo nada de tiempo ni para planificar visitas a los puntos neurálgicos de la red que contienen cosas que no necesito saber ni para anticiparme a la patada ninja que es cruzarte entre las góndolas frente al martini y la carne fresca no tengo tiempo nada de tiempo ni siquiera para ser cruel ni siquiera para mandarte un mail vacío con un enlace a la canción sobre las malas versiones y los buenos originales y el gusto a sacarina que se queda pegado en los labios y las pocas ganas del cantante de estar en ese estudio de luces violetas y rosadas en el puesto veintisiete del ranking de singles del 2002 hastiado la cara grasienta la mirada esquiva pasado los músculos tiesos las pocas ganas no tiene tiempo nada de tiempo ni para ver que a nadie le importa el single del puesto veintisiete ni para esconder el tedio que destila con cada paso de baile como si la canción no lo convenciera como si fuera un mal cover de sí mismo

siempre dibujo lo mismo en los márgenes yo soy mi propio renglón