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la cola del supermercado no avanza
carrefour es el purgatorio

elegí la fila equivocada
la que huele a carne envasada




me muevo entre pasillos de hospital
y góndolas como paredes de un laberinto

los carteles que anuncian las ofertas
no los miro, son una trampa




una señora ha hecho la compra del mes
en el fondo del carrito está su castigo eterno

un joven ejecutivo lleva la mirada perdida
y un yogur light en la mano




la gente del centro es rara
se pasean como apariciones
entre los productos de limpieza




un tipo parado en el fondo
bloquea las galletitas de agua

no oye que le pido permiso
tampoco ve que me acerco




justo antes de estirar mi brazo
un sexto sentido lo aleja
hacia las latas de conserva




(de chica iba a un supermercado
que se prendió fuego hace un par de años

puedo reconstruir todas las secciones
y en el corazón un cartel de hellmans

me aterra recordar cada detalle
como si hubiera un retorno a pesar del fuego)




la cola del supermercado no avanza
carrefour es el purgatorio




todas las personas sopesan
las leyes de las causalidades

el trayecto hasta la caja
es un mantra de mea culpa

yo transcurro en otro plano
carrefour no puede purificarme




elegí una fila y una condena
la que huele a carne envasada

≈†≈†≈†≈†≈†≈†≈†≈†≈

estuve entrenando
en la droga y el descontrol


soy campeona de la careta
y de los viajes subterráneos


¿alguien dirá


                        que estoy curada
                        que soy adulta
                        que aprendí a estar sola?


¿alguien verá


                        el monstruo bajo la cama
                        el que se devora el tiempo
                        como un reloj de arena?

bad cover version

no tengo tiempo
nada de tiempo


ni para planificar visitas a los puntos neurálgicos de la red que contienen cosas que no necesito saber

ni para anticiparme a la patada ninja que es cruzarte entre las góndolas frente al martini y la carne fresca


no tengo tiempo
nada de tiempo


ni siquiera para ser cruel

ni siquiera para mandarte un mail vacío


con un enlace a la canción sobre las malas versiones y los buenos originales
y el gusto a sacarina que se queda pegado en los labios

y las pocas ganas del cantante de estar en ese estudio de luces violetas y rosadas
en el puesto veintisiete del ranking de singles del 2002


hastiado

la cara grasienta
la mirada esquiva


pasado

los músculos tiesos
las pocas ganas


no tiene tiempo
nada de tiempo


ni para ver que a nadie le importa el single del puesto veintisiete

ni para esconder el tedio que destila con cada paso de baile


como si la canción no lo convenciera
como si fuera un mal cover de sí mismo

⎓⎓⎑⎒⎓⎓

siempre

dibujo

lo mismo

en los márgenes

yo
soy
mi propio
renglón

sobre vampiros

volví al ácido sola
a los recitales de bandas que escuchábamos
a la serie de los ‘90 que veíamos antes de dormir
a las que años después siguen aireando temporadas a pesar de que a nosotrxs nos cancelaron hace rato
quizá sean muchas cosas que conducen a esta nostalgia de peluche como para salir indemne
eso, y la luna que está llegando a nueva
planeta fénix que nos vuelve cenizas hasta renacer en cuarto creciente
la cotidianeidad está vacía de vos
absolutamente vacía de vos
no puedo volver atrás en eso
estoy a salvo de todo lo que desterré de esta habitación
aunque el frenesí de pensarnos me haga temblar el pulso
aunque a veces me huela las manos y sienta tu olor en vez del mío
aunque a veces me ría y la risa suene como la tuya y mi boca replique lo que vos
el sarcasmo
la ambigüedad
la seudcción diáfana
todo eso que me aterra pero te desterré y estoy a salvo
y como buen vampiro no podés entrar
si nadie te invita

⛀ ⛁ ⛃ ⛂ ⛃ ⛁ ⛀

el círculo se rompe con los días
un pétalo de flor tras la helada
un bicho de alas rotas que intenta seguir volando
la leña seca se consume rápido allí donde la lluvia no llega en verano
una melodía tiznada azota el palo fueguero contra las brasas
las chispas se levantan al cielo en rebelión
sembramos fogones en bosques sedientos
todo puede arder potencialmente hasta destruirse

discontinuidad del sueño

hace mucho que no me pasaba esto
todos los ciclos de la luna son distintos
ya no puedo predecir nada
pero sigo creyendo
en las cosas que crecen hasta desaparecer
en la intensidad de lo que se refleja
en eso que se escurre entre los sueños y el agua sucia

***
el otoño está apacible
ameno
las hojas crujen bajo los pies y se disponen en las depresiones de adoquines
pelean posiciones con los charcos
cada día amanece más tarde pero yo no lo veo
la rutina es nada para mí
me extraña gente que ya no extraño

***
soñé que una chica hermosa me decía
vení, vamos a avistar
vamos a rescatar
gatitos por los tejados
yo vi en facebook que vos estabas en esa movida,
me decía y me llevaba por la calle de la mano
la vereda era angosta, ella iba adelante
yo atrás
atardecía
garuaba
nos caían gotas en la cara
quizá una vieja estuviera limpiando el balcón
el sol entraba por la pared del fondo derrumbado de una casa de aberturas vacías
entre la hierba escombros y ojos verdes
la frente parda atigrada y la deidad felina agazapada sobre músculos tensos
y los rayos dorando el final de la tarde
y las gotas de agua dura en la cara
y los gritos de mi hermana partiendo el sueño en añicos

***
sus formas son un traslador
mientras hablábamos en la vereda volví al sueño denso
al ascensor oscuro que sube, las escaleras sordas, los fantasmas del hotel, la niebla que se cierne mientras recorro lugares gastados
creo que mi mente lo destruye en sueños
y dispersa sus esquirlas por la oniria y por la vigilia
es una sensación innombrable, una televisión en ruido blanco
a veces puedo captar una palabra entre la interferencia
la tarea para mí es ardua
encontré una pieza que tiene su voz
ahora sé de qué hablan mis sueños
en metáforas imposibles

***
Pulp es todo lo que me puede pasar en la vida
me parte en pedazos crecer de esta manera
replicando la existencia congelada en canciones viejas
en el acento agudo de Sheffield
en la parodia de la gente común
en el romance heteropatriarcal narrado con sorna y melancolía
y pianos que persisten como un atardecer de domingo
your life must be so wonderful

***
quizá en algún momento suceda
lo que hoy me mantiene impávida
a pesar de la proximidad de la mañana y los despertadores que suenan en otros cuartos
una noche con cerveza gratis no puede terminarse sin romper nada
pero el mago de la barra falló tres veces antes de sacar el dos de trébol
que era el output de su truco
la magia sucedió cuando yo ya estaba decepcionada
y no entendía por qué se rompían las gomitas elásticas alrededor de mazos cortados
la magia sucedió cuando ya no me conmovía:
esto es una premonición y no un poema
una metáfora imposible llena de esquirlas
las veo aunque no esté dormida