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de umbrales

            Es loco eso de los ciclos, piensa la perra de Cronos. Hoy, que se encuentra igual que otros días, le parece terriblemente claro. En realidad se siente como si una efigie suya estuviera dándose duro contra el mundo, cortando pedazos de realidad sólo para ver por dónde van dejando la marquita en el molde. En palabras más tiernas (porque no le sirven las claras, ni las sencillas, ni las pretenciosas), se sigue viendo como la niñita que desde la calesita intenta arrebatarle la sortija a la doña vuelta tras vuelta, un trazo de grafito que va trepando y trepando año a año por la pared del comedor, un metro treinta y dos, un metro cuarenta y siete, un metro sesenta y tres. Y entonces la ternura es el refugio -eterno refugio, se dice- de las almas heridas de muerte, hastiadas de sí mismas, de los contornos, de los mismos umbrales, esas que ya no se acuerdan si sentir amor era el rocío del amanecer o un violín quebrando el rocío.             Acurrucándose un poco más sobre sí m

recursiva (uno viejo)

hoy podría pegar media vuelta y correr a algún a ningún lado. mi rebeldía es con la rutina de volver y volver y volver, mientras a mi vida se la come despacito la inercia de un monstruo la monotonía de abajo de la cama. ¿por qué volver? yo nunca tuve suficientes razones yo nunca tuve adónde volver. lo recursivo apesta por recursivo (y qué ironía).